Qué lejos

La poseía de mi abuela Amparo, es sencilla pero cuando siempre me la leía me decía "es que esto es la verdad" y tenía razón. La verdad, no necesita de artificios, cuanto más sencilla sea, más clara puede explicarse. Todos sus sencillos versos formando cuartetos de arte menor (heptasílavos en su mayoría) con una rima asonante  y en una estructura ABAB son, en realidad, la verdad de su humilde, enorme, bondadoso y a veces decepcionado corazón. ¿Te imaginas heredar sus palabras?

QUÉ LEJOS

Qué lejos y qué cerca

se encuentra el mal

aunque quieras echarlo

contigo siempre va. 

Porque tu boca no grita

cuando tú quieres llorar

porque se agitan las olas

cuando está revuelto el mar. 

Por qué la hojas tan verdes

luego amarillas están

y se pierden en la tierra

y después no salen más. 

Lo mismo somos nosotros

porque la vida nos da

a cada cual un destino

si al final puedes llegar. 

Siempre habrá en tu camino

algo con qué tropezar

pídele a Dios que sea chico

que te puedas levantar. 

A nadie le pidas nada

porque nadie te dará

las alegrías y las penas

al nacer contigo van. 

No luches por conseguir

eso que se llama amar,

si tu corazón no puede

tantas cosas albergar. 

El mundo que Dios no dió

y el que pensaste hallar, 

lo mismo como nacistes

así del mundo te irás. 

Qué paso cuando nací

qué fue lo que ví al llegar

qué me asustó de este mundo

para ponerme a llorar. 

Unos brazos me cogieron

con  amor me hizo callar

lo malo viene después

con el tiempo lo verás. 

Así creciendo poco a poco

con el frío y la humedad

un fuego en la chimenea

y un reloj las doce dan.

La luna entre los nublados

su luz deja de penetrar

por una ventana abierta

a quién le quiere alumbrar. 

Qué es la vida o el dolor

qué es lo que llaman piedad

quién conoce esta palabra

si no sabe perdonar. 

Sonrisas, penas y lágrimas

eso es lo que encontrarás.

no busques algo mejor

sólo trabajo tendrás. 

Los campos verdes y flores

y los pájaros cantar

ellos también tienen miedo

muchos los quieren matar. 

Nadie te dará cobijo

ni siquiera en el portal

dormirás bajo un olivo

cuando te canses de andar. 

También se marchita

Mi abuela decía que lo que ella escribía era la verdad que veía. Por eso muchas veces leo algunos de sus poemas, como éste y me da pena que viera el mundo así, como algo moribundo lleno de sueños que no se cumplen. No era pesimista, mi abuela. Muy por el contrario era una mujer entusiasta que sabía vivir con sus recursos... pero en el fondo de su corazón, quedaban restos de sueños rotos que quizá inspiraran estos poemas:



En todo jardín florido
la rosa es la más bonita
la más fragante y hermosa
pero también se marchita

No hay que ilusionarse nunca
de las cosas que da la vida
el tiempo lo mata todo
por muchos años que vivas.

Porque la vida es tormento
sinsabores y desdichas
son sueños que no se cumplen
ni amor que no se termina.

Es como andar un camino
que estuvo lleno de espinas
es como cogerse a un tronco
que el viento después derriba.

Así son  y así serán
lo que sientes y no olvidas
porque irá unido a ti
 como el tallo a la semilla.

Ya no hay hojas en el árbol
donde jugabas de niña
ni aquella paloma blanca
que en el aire volaría.

Y aquel clavel arrancado
y aquella azucena linda
la misma que San José
en sus brazos llevaría.

A veces yo me pregunto
en dónde está la alegría
si unos viven tntas penas
sin tener ni una caricia.

Porque su vida fue triste
siempre yendo a la deriva
este no es mi mundo
estas son ramas podridas.

A veces lo veo negro

A todos nos embarga la desilusión en algún momento de nuestras vidas. Te inunda una sensación de que nada merece la pena, hasta que llega la nueva ilusión que tira de ti para experimentar de nuevo lo que te espera en la vida. Pero ella era tan optimista, tan especial, tan entusiasta... que sabía disimular días como los de este poema. Sólo quienes le hemos leído sabemos que tuvo esos días de tristeza que nunca le derrotaron del todo. 

No vivas de los sueños
pon en tu vida fuego
no luches ni maldigas
no sufras por aquello
si un día fue locura
hoy te nubló el cerebro. 

Las cosas de la vida
las ver´s con el tiempo
los amores son falsos
aún te digan te quiero
también dicen mentirasy tú creerás que es cierto. 

Sentirás amargura
y llorarás por esto
y no comprenderás
llevando el dolor dentro
y aquellos que te adulan
le cerrarás tu pecho.

Éste es un mundo ingrato
a veces así lo pienso
todo lo que fue rosas
se fueron con el viento
en cambo te dejaron
cenizas en tu cuerpo. 

Una vez fueron llamas
que te quitó el aliento
así termina todo
lo mismo que en un cuento
todo son fantasías
de aquello que está muerto. 

Como las hojas secas
de aquel viejo cerezo
que se rompió su tronco
sus ramas en el suelo
ya terminó su vida
otro vendrá a su puesto. 

Cuando se va la luna
en sombras yo me quedo
recordando el pasado
cuando mis ojos cierro
el sol que tanto brilla
a veces lo veo negro. 

De una semilla, una flor.

Qué pensará mi abuela, desde el más allá si me está viendo leer su poema. Ella sabe que el olor que dejó su vela apagada es llorado por mucha gente porque su huella fue profunda y buena.

De una semilla, una flor

Quién llorará cuando mueras
quién te llevará una flor
quién rezará por tu alma
cuando estés cerca de Dios.

Cuando se acaba la vida
también se acaba el amor
aquí te dejas las penas
las pasiones y el dolor.

Alguien te echará de menos
y por ti tal vez lloró
y pensará que tú fuiste
de una semilla, una flor.

Como una vela apagada
sólo el humo se quedó
esparcido por la casa
y sólo deja el olor.

Qué triste es andar a oscuras
sin ver ni sentir su voz
ya se apagaron las risas
como una planta sin sol..

Por dónde caminarás
tus pasos quién los guió
si caminas entre flores
en dónde te busco yo.

La vida es un gran tesoro
lo mejor que Dios nos dio
cuídala con mucha fuerza
que el que se fue no volvió.

Ni amor ni celos ni orgullo
no tiene ningún valor
la única verdad que hay
es no perder la razón.

Las Golondrinas

Mi abuela era amante de todos los animales. Le encantaban las películas de Lassie, los documentales y además tenía mascotas, criaba canarios y tenía un profundo amor por el mundo animal.Por eso hay animales en su poesía y, en especial los pájaros, tenían un significado para ella de libertad, de naturaleza en su estado más hermoso, de la bondad del paisaje... en fin no hay duda de que ella amaba este planeta. 

Las Golondrinas

Golondrinas que caminan

entre la tierra y el cielo

alegrando nuestros ojos

cuando flotan en el viento.

Son negras y veloces

vuelan muy alto y a ras del suelo

hacen su nido en tu casa

y se marchan en invierno.

A otros sitio de calor

que nos e enfríe su cuerpo

allí no sé lo que harán

pero se echan de menos. 

Ellas van cruzando el mar

en un barco o en un vuelo

y al llegar la primavera

a España vienen de nuevo. 

Al amanecer el día

que ya te encuentras despierto

ya la sientes de piar

y ello te pone contento. 

Golondrinas son tan negras

que las divisas de lejos

son tan bonitas volando

parecen salir de un cuento

De dónde vienen, quién sabe

también tendrán sufrimiento

son peregrinas del mundo

y alguna de ellas no ha vuelto. 

Rojo Claro

Creo haberlo dicho antes alguna vez: Mi abuela sólo contaba historias de su vida, su familia y sus amigos a través de sus poemas. Por eso me desconciertan algunos poemas como éste. Yo creo que en el fondo, estos poemas no hablan de alguien concreto sino de la imagen romántica del amor que tenía mi abuela.

Rojo Claro

Sus mejilla eran rosa
su pelo era dorado
sus ojos eran negros
sus labios rojo claro.

Cuando la vi en la tarde
aquél día de Mayo
mi corazón latía
no pude remediarlo.

Por qué marchó de aquí
y me dejó olvidado
tanto la quise yo
que a veces he llorado.

A veces grito al viento
si él la ha acariciado
si nunca vuelvo a verla
porque no me ha besado.  

Yo siento ese deseo
y no tiene pecado
el amor cuando es limpio
es algo muy sagrado.

Hasta que vuelva un día
aquí sigo esperando
poder estar con ella
y morir a su lado.

Porque la vida es triste
para el que mucho ha amado
a veces desespera
rompiéndote en pedazos.

Yo nunca tuve suerte
a veces lo he pensado.
¿Por qué Dios me castiga?
Si yo no he sido malo. 

La herida

A mi abuela Amparo le gustaba leerme sus poemas. No me los leyó todos pero los que seleccionó eran poemas que reflejaban su verdad. Recuerdo que muchas veces paraba de leer y me decía "eso es verdad", "así ocurren las cosas" "y es la verdad"... aseveraba que en sus poemas ella escribía las cosas tal cual las veía, oía o sentía. Por eso muchas veces me pregunto a quién se referiría en tal o cual verso y ésta es una de esas veces... de quién sería la mano que ella cogía, de quién la boca sin risa.

Una amiga de mi abuela murió de una tuberculosis cuando las dos todavía eran unas chiquillas y mi abuela me contaba que todos los días, incluso a riesgo de contraer la enfermedad, hizo por ella lo que su novio no se atrevió a hacer, visitarla a diario y acompañarla hasta que murió. Tantas veces me habló de aquella historia de su amiga María (así se llamaba) que sospecho que este poema abraza aquellos días.


La Herida


El mundo va girando
como gira la vida
unos viven de sueños
y otros viven la dicha.

Es posible que todos
nos queramos un día
como dijo Jesús
en palabras divinas.

Como el campo florido
donde el agua corría
el cantar de los pájaros
desde lejos se oían.

Me llenó de esperanza
como aquel que camina
entre espinos y zarzas
que no siente la herida.

Donde voy me pregunto
ni yo misma cabría
si la locura de un sueño
que se fue de mi vida.

Buscando aquel ayer
que ya es cosa perdida
y no hay luz en mi alma
porque el sol ya no brilla.

Recordando el pasado
entre sombras metida
como luna entre nubes
de una noche vivida.

Ya no tiembla su mano
cuando están en las mías
ya no hay risa en su boca
pero sí que  suspira.

No hay dolor que no sientas
y te ves afligida
cuando ves que se va
sin saber si volvía.